Невероятный поток событий сбивает меня с ног. Слишком разрушительно действует это все. Разгрузка превратилась в длительное путешествие, копание в себе, в других, разбор полетов и прочее.. Хочется тишины и если музыки- то Шопена, например.
Вот жила она все это время на первом этаже в тихой спокойной комнате, усыпанной магнолиями, и с маленьким лисенком на руках, который часто прятался его под ноги при виде посторонних. За окном она всегда наблюдала зеленые деревья, яркие, красочные цветы, синее небо, котов, которые часто прохаживались по бледно-серой асфальтовой дорожке и , конечно, прохожих. Их лица часто сливались и разглядеть их порой было даже невозможно. В любое время года тут было тепло: дул легкий южный ветер, шел мелкий теплый дождь и ничего не предвещало беды, но она все время как-будто чего-то ожидала.
Из маленькой скалы, которая была совсем заледенелой, летом раздавался пронзительный крик и она часто прислушивалась к нему, поднося уши к стенам, и этот крик сливался с обыденной суетой и медленно угасал.